El sonido de un ventilador suena de fondo. Caliente. Hace calor. Respirar es algo en lo que hay que pensar, los párpados quieren cerrarse, tú quieres dormir.

La pantalla del ordenador te ciega. El balcón abierto, la noche ahí fuera. ¿Y qué hacer? Nada.
Cada objeto ahora cobra un sentido diferente. Odias la lámpara, su color, su sabor metálico, su textura escalofriante, su frialdad. Lo odias todo, pero nadie te ha hecho nada. A qué estás esperando. Coge la puñetera pistola, recárgala y sal a la calle. Siéntete vivo de una jodida vez.

Tras cinco horas de insomnio, el hombre decide saltar.
Negro abajo. Y gris arriba.
Difícil decisión, gilipollas mortal.

Y siempre, una vez, otra vez, siempre vuelve atrás. Atrás no duerme. Reposa con la tensión arterial alta y algún que otro ataque de ansiedad. Pero la verdad, a nadie le importa.

Un increíble vacío se está apoderando de mí desde dentro
El agua quiere salir
quiere mojar
quiere que no vea.

Y yo
y yo
y yo quiero lluvia y ruido
no quiero oír
no quiero ver
no quiero sentir más.

Mundo: déjame ser como antes
Ya he comprendido que no hay vuelta atrás.

Se me ha caído un diente
Entierro
Tu tumba
El diente

Me tienes confundido, sirena.
Sentado
Espero
Diente
Florecer
Chillido
gutural

Cinco reyes de otrora, sentados en sus cinco sillas de piedra muy fría, clavando y salivando un centro común.
El punto del círculo
El círculo de tu ojo
Los acordes
Muramos juntos
Abrazados con las manos

Los reyes vuelven a sus tronos.
El aire está cansado y reposa sobre sus regazos.
Las espadas, los
ojos cerrados
Para la eternidad

Y al alba, tras los espejos dorados, observo tu cabello, tus curvas sobre mi carne. El calor el sol el verano me fatiga por dentro. Dormida sin soñar, siempre sin dormir.
Los relojes palpitan en las paredes amarillas. Intangibles y sonrientes, alrededor, susurrando entre ellos. Clavan sus pupilas en tus curvas, en mi carne.
Solo durmiendo dejo de oír. Durmiendo, durmiendo...
Volverás a mí.

La lluvia que muerde mi esófago gritando para ser regurgitada. Mi conciencia muere, tú mueres. El frío invierno ahora nos aguarda. Las cintas se descorren, las almas ya se han separado. Las grandes esperanzas yacen olvidadas en la cama, y la almohada esperando para tragarme una noche más.